Rina-Green Noodle ist eine russische Textilkünstlerin, die mit Rug Hooking arbeitet. Dabei verwendet sie alte, zerschnittene Kleidungsstücke – im Grunde ist das eine Form von Textilrecycling, das dem Stoff ein zweites Leben gibt.

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Wo sind Sie aufgewachsen und wo leben Sie heute?

Ich bin in Moskau geboren, in der Pokrowka-Straße, in einem Gebäude, dem die Moskauer im 19. Jahrhundert den Spitznamen „Die Kommode“ gaben. Es war das letzte Gebäude im Barockstil, das ein gewisser Scheremetew errichtete. Das Haus schien alles zu verkörpern, was man sich unter altmodisch und hässlich vorstellen kann. Aber jetzt wirkt es, wie so oft, wunderschön. Ich bin sogar ein bisschen stolz darauf, dass ich dort geboren wurde.
Allerdings lebte ich nicht in Moskau, sondern in Balaschicha, einem nur sieben Kilometer entfernten Vorort. Aber wie viele andere Orte dieser Art erschien mir auch Balaschicha völlig trostlos. Vielleicht gibt es schlimmere Orte, aber dies war die Art von Stadt, von der die meisten Menschen täglich mit überfüllten Bussen nach Moskau pendelten.
Dieser Ort spielte in meinem Leben eine große Rolle, weil er einen starken Kontrast darstellte. Meine Mutter war eine Träumerin, eine phantasievolle Seele. Sie liebte es, mit mir in Moskau spazieren zu gehen. Das war echt mühsam, denn ich war ein Kind, dem schon vom Gehen übel wurde. Wir mussten dreimal aus dem Bus aussteigen, nur damit ich etwas Luft bekam. Trotzdem nahm sie mich mit unglaublicher Entschlossenheit mit – und dafür bin ich ihr bis heute sehr dankbar.

Ich habe mich schon immer zum Ungewöhnlichen hingezogen gefühlt. Wahrscheinlich, weil sich alles um mich herum extrem gewöhnlich anfühlte – grau und langweilig. Ich sehnte mich nach etwas Aufregendem, etwas, das sich anfühlte wie „nächster Halt – eine neue Straße“. Ich erinnere mich, dass ich von seltsamen Möbeln, ungewöhnlichen Gegenständen, unbekannten Orten und vor allem von ungewöhnlichen Menschen fasziniert war. Das war mein Element
Jetzt lebe ich in Moskau und ziehe alle paar Jahre von Viertel zu Viertel. Manchmal denke ich, dass ich bis zum Ende meines Lebens überall in der Stadt gelebt haben werde. Im Moment wohne ich zum Beispiel in Tuschino. Es ist derselbe Ort, an dem der Falsche Demetrius sein Hauptquartier hatte, der so genannte „Dieb von Tuschino“. Aber für mich ist der Ort noch für etwas anderes berühmt: Er ist ein Wasserviertel. Hier gibt es viele Kanäle, und in der Nähe befindet sich der riesige Chimki-Stausee. Es ist ein wahrer Wasserraum – und ich liebe ihn.
Tuschino ist auch ein Ort, an dem die Zeit stehen geblieben zu sein scheint. In einigen Gegenden ist alles in den 1950er Jahren stehen geblieben: winzige dreistöckige Gebäude, Innenhöfe mit Hockeyplätzen, auf denen Kinder spielen und sich unter den Fenstern gegenseitig zum Spielen auffordern. Manchmal habe ich das Gefühl, dass gleich alte Damen von den Bänken auftauchen und sich über die „Jugend von heute“ beschweren werden. Es ist sehr altmodisch – und das hat eine besondere, fast nostalgische Gemütlichkeit.

Was ist Ihr Hintergrund im Bereich Textilien? Haben Sie eine formale Ausbildung?

Ich habe keine formale Ausbildung im Textilbereich. Und meine Erfahrung geht auch auf meine Kindheit zurück. Ich habe Puppen wirklich geliebt. Natürlich wurden Puppen nicht oft gekauft, aber irgendwann habe ich gemerkt, dass ich sie selbst machen kann – mit einfachen Mitteln. Ich nähte Puppen, befestigte Baumwollhaare und bemalte sie. Ich hatte einen ganzen Haufen selbstgemachter Puppen. Ich wusste nicht, wie man näht – und weiß es eigentlich immer noch nicht -, aber ich habe sie trotzdem immer wieder gemacht.

Was reizt Sie an Textilien als Kunstform?

Bei Stoffen gab es keine Einschränkungen. Ich konnte machen, was ich wollte – das war für mich entscheidend. Ich habe zum Beispiel einmal Steinbildhauerei studiert. Der Meister erzählte immer wieder von der Tradition, dass man zwei Jahre lang über Steine meditieren müsse, dann lernen müsse, sie mit einer Feile zu bearbeiten, und erst dann dürfe man den Bohrer benutzen. Es war eine ernste Schule, wie wenn man fünfundzwanzig Jahre lang den Mantel des Lehrlings trägt.
Irgendwann dachte ich: Das ist unerträglich langweilig. Ich habe keine fünfundzwanzig Jahre Zeit. Ich will jetzt sofort anfangen. Und bei Textilien gab es keinen Guru, der über mir stand und mir feierlich erklärte, was man machen kann und was nicht. Nur ein paar vage Anleitungen auf YouTube – und das war’s. Mach, was du willst.
Das hat wahrscheinlich den ganzen Unterschied ausgemacht. Ich brauchte ein Material, das es mir erlaubte, sofort zu handeln – kein Warten, keine Initiationsriten, keine äußeren Regeln.

Mit welchen Techniken arbeiten Sie?

Ich arbeite mit Rug Hooking – das ist eine Form der häuslichen Wandteppichherstellung. Dabei werden alte, zerschnittene Kleidungsstücke verwendet – im Grunde ist das Textilrecycling, das dem Stoff ein zweites Leben gibt.
Seit ich mit skulpturalen Formen arbeite, habe ich Stickereien hinzugefügt, vor allem mit der japanischen Sashiko-Technik. Manchmal verwende ich auch Applikationen. Aber ganz ehrlich, ich glaube nicht, dass es dabei bleibt. Ich liebe es zu expandieren, zu experimentieren und Techniken zu mischen. Das gibt mir ein Gefühl von Freiheit und innerem Wachstum.

Wie schaffen Sie ein Werk? Wie sieht Ihr Prozess aus – von der Idee bis zum fertigen Werk?

Ich arbeite ständig, fast ohne Pausen. Ich habe keine klare Vorbereitungsphase, wie es vielleicht „normale“ Künstler tun, bei denen man zuerst an etwas denkt, es dann ausarbeitet, es skizziert und erst dann beginnt. Bei mir ist das anders.
Sobald ich mit einem Werk fertig bin, beginnt das nächste. Während ich an etwas arbeite, entsteht in meinem Kopf schon das nächste. Manchmal skizziere ich mitten in einem Projekt oder kurz bevor ich den Stoff auslege – nur um die Komposition zu verstehen.

Meine Skizzen sind rein technisch. Ich habe versucht, „richtige“ Skizzen anzufertigen – sie so zu zeichnen und zu kolorieren, wie man es eigentlich tun sollte -, aber sie ähnelten nie dem endgültigen Stück. Deshalb sind die Skizzen jetzt nur noch Referenzen, um die Struktur und die Platzierung herauszufinden. Und das alles geschieht schnell. Es gibt keine großen Vorbereitungen – man macht sich einfach an die Arbeit.
Normalerweise besteht ein Stück aus mehreren … ich will es nicht wirklich Ideen nennen – ich bin kein Fan dieses Wortes in diesem Zusammenhang. Eine „Idee“ klingt zu intellektuell. Es geht um etwas anderes: visuelle Anker, bestimmte Bilder, die mich packen und nicht mehr loslassen. Und ich möchte sie behalten, sie in die Arbeit mitnehmen.
Es ist ein bisschen wie bei einer Maus, die unterwegs interessante Dinge findet und sie in ihr Nest zurückschleppt. Genau das tue ich auch: Ich bemerke etwas, sehe etwas – und will es sofort in den Stoff, die Skizze, die Form hineinziehen. Meistens schaffe ich zuerst etwas und schaue mir erst danach das Ergebnis an – und stelle fest, dass es sehr persönlich ist. Manchmal sogar persönlicher, als ich wusste. Plötzlich ist mir klar: Darüber habe ich nachgedacht, das ist es, was ich fühle. Die inneren Stürme – feindlich oder freundlich – prägen sich irgendwie in das Werk ein.

Wie würden Sie Ihre Arbeit beschreiben?

Ich würde meine Arbeit als erzählerisch bezeichnen, denn sie ist immer eine Art Geschichte, ein Teil einer Erzählung. Ich glaube, ich habe das Geschichtenerzählen schon immer geliebt. Als Kind wollte ich sowohl Künstlerin als auch Schriftstellerin werden. Später nur noch Schriftstellerin. Aber das wurde ich nie wirklich. Ich weiß nicht genau, warum. Obwohl ich wahrscheinlich eine Geschichtenerzählerin geblieben bin.
Ich habe früher Drehbücher geschrieben – und tue das manchmal immer noch. Auch das ist Geschichtenerzählen – der Umgang mit Struktur, Emotionen, Entwicklung. Und ich glaube, all das ist in das eingeflossen, was ich jetzt mache.
Ich liebe es, mit Erinnerungen zu arbeiten. Ich verwende Stoffe, die bereits Teil des Lebens von jemandem waren. Was mir wichtig ist, ist das Bewusstsein, dass sich in diesen Stoffstücken andere Leben kreuzen – Menschen, die sich sonst nie begegnen würden. Genau wie im richtigen Leben.

Wir begegnen oft Menschen, die wir … nicht wirklich kennen. Wie bei einer gemeinsamen Busfahrt – wir wissen nicht, wer diese Person ist. Sie ist nur ein Körper im Raum. Aber stellen Sie sich vor, der Bus bleibt auf einem Feld liegen und alle müssen auf die Reparatur warten. Die Leute langweilen sich und fangen an zu reden.
Und in diesem Moment werden sie füreinander zu Personen. Subjekte, nicht Objekte. Man erfährt etwas über sie – vielleicht keinen Namen, aber ein Detail. Ein Fragment ihres Lebens, das sie dir anvertrauen. Es ist nicht ganz Freundschaft, aber es ist auch keine Leere. Und ich glaube, etwas Ähnliches passiert mit Stoffen – den Materialien, die ich verwende.

Worauf sind Sie in Ihrer bisherigen künstlerischen Laufbahn am meisten stolz?

Stolz ist ein schwieriges Thema. Natürlich bin ich stolz, wenn ich eine Einzelausstellung habe und die Leute tatsächlich kommen.
Das ist ein schönes, körperliches Gefühl. Bei Gruppenausstellungen ist das anders – ich schaue mir normalerweise die Werke an, die in der Nähe hängen. Wenn sie mir gefallen – dann bin ich stolz. Wenn nicht – nun, dann nicht so sehr. Ich kann es nicht ändern.
Wenn ich etwas Bestimmtes nennen müsste, dann vielleicht die Museumsausstellung. Ja, da war ich wirklich stolz. Vor allem, als ich das Plakat draußen sah – es war wunderschön, und darauf war mein Bild „Mein Haus fliegt ins All“ zu sehen. Die Leute gingen vorbei, und da war es zu sehen. Das bedeutete etwas.

Und dann gab es Momente des plötzlichen Stolzes auf Instagram. Einmal, als Laura Kenney mir folgte. Ich hatte ihre Arbeiten auf Pinterest gesehen, versucht, ihre Techniken nachzuvollziehen, und angefangen, meine eigenen zu gestalten. Und dann – bumm – folgt mir Laura. Es fühlte sich an wie eine Ouroboros, die Schlange, die sich in den eigenen Schwanz beißt.
Ein anderes Mal hörte ich auf dem Land ein Hörbuch von Max Frei und arbeitete an einem Stück – einem tanzenden schwarzen Kaninchen. Und in dem Buch sagt ein Dämon zu einer Frau: „Du bist cool. Ich will mit dir befreundet sein.“ Genau in diesem Moment bekomme ich eine Nachricht von Max Frei auf Instagram: „Du bist cool.“ Es fühlte sich an, als würden zwei Welten aufeinander prallen. Und ich wurde von einer riesigen Welle des Stolzes getroffen. Wie eine Frau, die weiß, wie man Tote ins Jenseits befördert.